Сегодня тоже сумрак поздний
застанет нас на улице врасплох.
Как в детстве слышен рокот паровозный,
а я бегу, среди бегущих строк.
Бегу, воображение пугая.
Мне снится улица, затем другая…
Вот мы с тобой шагаем по бульварам,
летит, ползёт Садовое кольцо…
Встаёт твоё прекрасное лицо
в витрине лавки антиквара,
где наши тени в темноте отвара.
Вверху, в горящих окнах, под лепниной
воркует, голубино, женский смех,
там чей-то праздник, может именины,
и пьют там за удачу и за тех,
кто в этой жизни что-нибудь да значит.
Но я уткнулся в старый белый мех,
твоей большой, совсем не детской шубы,
и, вдруг, застыл, предчувствуя успех –
ещё не целовал твои застенчивые губы,
а ты поводишь тонкими плечами
и говоришь: «Сегодня - улицы наш дом».
Так много говорили и молчали
и, незаметно, скрылись за углом…
|