Об осени пиши, чернилами дождя и это все же понапрасну,
Но лучше перьями мелькающих зарниц и облаков слепящим почерком
Пошли опавшее послание к лесам уже багряно-красным.
Черкни всё это на бумагу и штрих добавь однажды поздним вечерком.

Ведь ты ж поэт, ты месяца серебряный глашатай,
Полоскою свернись, золой рассыпься в тёплом очаге,
Ты тень домов, где скрылся чей-то провожатый
Ты вкус воды, журчащий в старом бочаге.

Сегодня скрывай, стыдись, что ты поэт
И в уголке присядь, уткнись, как старый веник…
Не в чьей-то наглости чужой, но в скромности ищи ответ
И попроси, чтобы к тебе, спустился светлый гений.

Ты о зиме пиши, той, чёрной краской снега.
Так город синий горлом мёрзнет на сыром ветру,
И так домой вернувшийся и запыхавшийся от бега,
Ты засыпаешь с книгой, только по утру.